The Cranberries-To The Faithful Departed

La Leyenda del Concierto Perdido

La neblina lo cubría todo. Era un manto gris que descoloraba el color y el sonido, una falsa experiencia que se había asentado sobre la Tierra. No fue un desastre natural, ni una guerra. Este estado distópico, no fue sobrevenido, fue una elección. Hace mucho tiempo, la humanidad decidió que el exceso de emociones era la causa de todo su sufrimiento. Las guerras, la tristeza, la soledad... todo venía de sentir demasiado. Así que, poco a poco, comenzaron a silenciar las emociones. Los colores vibrantes se desvanecieron, la música con alma se prohibió y la pasión se consideró una enfermedad. El mundo se convirtió en un lugar aséptico y seguro, sin guerras, sin sufrimiento, pero sin vida, sin alma, sin amor. Un mundo donde la gente se movía en silencio, absorta en sus propios vacíos, como autómatas. Habían desaparecido la solidaridad, la empatía, el hermanamiento, y tantas emociones “dañinas”, que se había prohibido cualquier atisbo de humanidad, en pro de la vida segura, y sin sufrimiento.

Pero para Marcos, la música seguía existiendo. Para él, el álbum To the Faithful Departed de The Cranberries era un objeto sagrado. Un grito de rabia, dolor y belleza en un tiempo donde la gente todavía se permitía sentir. Ese disco era la brújula que guiaba su corazón. Y por eso, llevaba meses persiguiendo una leyenda urbana: la de un concierto clandestino de la banda, que se rumoreaba que iba a suceder en su ciudad, pero que nunca llegó a confirmarse. El concierto era de su álbum To the Faithful Departed, un disco que para él era el último latido de un mundo que aún sentía. En ese álbum, la rabia, la tristeza y el amor de una banda se mezclaban con el ruido de las guitarras, creando algo que era brutal y bello a la vez. Marcos creía que, si conseguían encontrar el lugar donde se suponía que iba a ser, de alguna manera podrían recuperar esa pasión, aun en contra de la prohibición.

A su lado, Laura, la pragmática, miraba con escepticismo. Llevaba a Marcos de la mano, como si fuera un niño perdido. “No sé por qué te sigo”, susurró. “Esta idea no tiene sentido”.

Detrás de ellos, Dani suspiraba, con su cinismo de siempre. “¿Por qué no volvemos a casa y ponemos el álbum? Suena mejor que esta fantasía”.

Marcos estableció la hoja de ruta. Durante la noche, había que seguir un recorrido, y en la búsqueda, las pistas irían apareciendo solas, en su discman. Y nunca mejor dicho, las pistas de su álbum favorito, To The Faithful Departed, de The Cranberries.

El encuentro en la Cámara de los Ecos

Y pertrechados con linternas, y mochilas con todo lo necesario, comenzaron su búsqueda. Caminaron y caminaron...Su primera parada fue lo que quedaba de un antiguo bar subterráneo, una ruina cubierta de grafitis descoloridos y botellas vacías. Un lugar sin alma, que Marcos llamó “La Cámara de los Ecos”. El discman, sacado de la mochila de laura, chirrió al comenzar el compact disc. Primera pista...

“Salvation” llenó el silencio. “El mundo se llenó de promesas vacías, de salvaciones falsas”, dijo Marcos. “Esta canción no habla solo de drogas. Es una crítica a los que prometen el paraíso a cambio de rendirte, de abandonar la lucha”. Laura asintió con la cabeza, mirando a su alrededor. “Es la cruda realidad. La salvación no viene de fuera, sino de la fuerza que tienes que encontrar en ti mismo, en tu interior”. Dani, por una vez, se quedó en silencio, pensando en el eco de las voces.

Cuando la canción terminó, algo sobrecogedor les pilló por sorpresa; una figura emergió de las sombras. Un hombre extraño, con una capa de retazos se acercó con una sonrisa sin dientes que, en la penumbra, parecía más un tic nervioso. “Buscan un sonido que no existe”, murmuró, con una voz que sonaba como papel de lija. “Yo me encargo de los ecos”. Los miró fijamente, con unos ojos que no tenían brillo. “La Red ya no es para datos. Es para recuerdos. Lo único que nos queda de lo que fuimos. Yo comercio con ellos. Compro, vendo, duplico, comparto. El Concierto, se vendió hace décadas. Se volvió un paquete de información, una leyenda, un fragmento de código”. Señaló una pequeña pantalla holográfica que flotaba sobre su mano. “Yo lo tengo. Pero todo tiene un precio”.

Laura se tensó. “No tenemos dinero”. El hombre se rió, con un sonido seco y vacío. “El dinero es una abstracción. Yo quiero el pago más puro. Un recuerdo. Uno que sea de verdad. No de los que fabrican ahora. Yo lo digitalizo, y así, se comparte con el mundo”.

Marcos dudó, pero su necesidad de seguir la búsqueda era más fuerte que su miedo. Se acercó al hombre. “Tengo uno”. Le contó el recuerdo de cuando, de niño, su abuela le enseñó a tocar una vieja armónica. No era un recuerdo importante, pero era suyo, era auténtico. El hombre se rió otra vez y sacó un pequeño dispositivo de su capa. Lo pasó por la frente de Marcos y un hilo de luz azul unió el dispositivo y el cerebro de Marcos por un instante. “Recuerdo codificado”, dijo, mientras el dispositivo vibraba. “Y ahora, compartido”. La pequeña pantalla se encendió, mostrando un breve video holográfico de un niño feliz tocando una armónica. El hombre lo observó por un momento, se rió, y luego le dio a Marcos una coordenada. “Ahí se encuentra la siguiente pista. Vayan con cuidado. Este tipo de transacciones pueden ser peligrosas”. Y sin más, se marchó, se desvaneció en las sombras, dejando una extraña sensación en el aire.

El peligro en El Jardín de la Memoria

Las coordenadas los llevaron a lo que fue un parque, ahora un laberinto de árboles de metal y flores de plástico. Era “El Jardín de la Memoria”. La neblina era tan densa que apenas se distinguían las figuras de los tres amigos. Laura encontró en su discman, la siguiente canción.

“Hollywood”. “¿Ves?”, dijo Dani, con una pizca de ironía. “El mundo se ha vuelto lo que The Cranberries temían, ¿no?”, dijo Dani. “Vacío, superficial. Todos buscando los focos y nadie la verdad”. Marcos lo miró, y por primera vez vio que el escepticismo de Dani no era desprecio, sino dolor. “Esta canción critica el vacío y la presión de la fama, la idea de que todos buscamos ser un producto de consumo más, cuando la belleza es ser de verdad”, dijo Marcos.

Mientras la música sonaba, una luz roja parpadeó en la distancia. Eran los “Guardianes del Silencio”, patrullas autómatas que se encargaban de “limpiar” los sentimientos de los ciudadanos. El corazón de Marcos dio un vuelco. Sabía que los Guardianes tenían la capacidad de detectar emociones a través de “E-signos”, una especie de resonancia biológica que se activaba cuando un ser humano sentía de manera intensa. Era como un radar para las emociones, y ellos, en ese momento, eran una baliza encendida en la oscuridad.

“¡Corred!”, gritó Marcos, con la música todavía sonando. Los tres se lanzaron a la carrera, zigzagueando entre los árboles de metal, con el sonido de la música como único guía. El miedo, una emoción olvidada, los impulsó con una fuerza abrumadora. Las luces de los Guardianes se acercaban, y un zumbido crepitante les indicaba que estaban siendo localizados. Cada latido de sus corazones era un “ping” en el sistema de sus perseguidores.

Marcos sintió el pánico, pero Laura, la pragmática, vio algo en la oscuridad. Una charca de agua estancada y una pila de placas de plástico, que simulaban ser flores, tiradas en el suelo. “¡Al agua!”, gritó. Dani no lo dudó y se tiró de cabeza. Marcos y Laura lo siguieron. El agua, contaminada y fría, era el único lugar donde los sensores no podían detectarlos. Se mantuvieron sumergidos, quietos, conteniendo la respiración, mientras las luces rojas de los Guardianes pasaban sobre sus cabezas. El zumbido se desvaneció lentamente, dejando solo el silencio.

Cuando salieron del agua, helados y temblorosos, el miedo se mezcló con una extraña euforia. Habían burlado a la apatía, habían desafiado al sistema, y se sentían vivos.

La Guardiana de los Ecos

Mientras se secaban y entraban en calor, se dieron cuenta de que estaban en lo que fue un callejón sin salida, y mientras recuperaban el aliento, encontraron a una anciana con ojos sabios que los miraba con calma. Estaba sentada tranquilamente, con un viejo tocadiscos en sus manos. Los miró con compasión. “La música es la memoria del alma”, dijo con voz dulce y suave. “La persiguen, pero no la pueden silenciar. Ustedes son muy valientes, pero también muy bobos. Se esconden, pero las emociones que albergan brillan más que todas las luces de la ciudad juntas”.

Laura se miró a sí misma y se sorprendió. “¿Cómo lo sabe?”

La anciana esbozó una sonrisa que no llegó a sus ojos. “Toda mi vida me he dedicado a recordar. Y a proteger. A los que todavía sienten, los llaman locos. Pero la locura es no sentir. El sistema no prohibió las emociones porque fuesen un peligro, las prohibió porque eran demasiado poderosas. Una lágrima podía volverse un mar, un grito podía derribar muros. El sistema no pudo controlar la fuerza de la rabia, de la alegría o del amor. Y por eso las encerró. Las llamó enfermedad, locura, subversión. Pero no se pueden matar. Solo se pueden enterrar”.

Ella se presentó como la Guardiana de los Ecos. Al escuchar la historia del concierto prohibido, suspiró. “El concierto no es un lugar, es un sentimiento. Es la emoción que el sistema os prohíbe. Es el eco de un tiempo en el que una canción podía hacerte llorar, gritar y bailar, sin miedo a un castigo. Y su búsqueda... la búsqueda que vosotros estáis llevando a cabo, es la demostración de que ese sentimiento todavía perdura”. La anciana, se giró hacia el viejo tocadiscos, y puso la aguja sobre un vinilo. El To The Faithful Departed, de The Cranberries.

Comenzó “Joe”. La ternura en la voz de Dolores era casi palpable. Era un refugio en medio de un mundo hostil, una promesa de amistad que parecía más real que cualquier otra cosa. “Esta canción es la más dulce”, susurró Marcos. “Es un canto a la lealtad, a tener un amigo con el que puedes contar, no importa qué”. La anciana asintió. “Es la esperanza que necesitan para encontrar su concierto, y es también una forma de entender que ese concierto, al final, siempre ha estado con ustedes”.

El final del camino, la Catedral de la Luz Negra

El camino terminó en lo que fue una sala de conciertos, ahora una estructura sin techo y con paredes semi derruidas que se alzaban hacia el cielo. Era “La Catedral de la Luz Negra”. Estaba vacía. No había concierto, no había gente, solo silencio.

Marcos se desplomó en el suelo de piedra. Su fe se había desvanecido en el aire frío de la noche.

Laura, sentada a su lado, puso el discman. Sonaron los primeros acordes de “When You're Gone”. “Esta es la canción más tierna y honesta”, dijo Marcos con la voz quebrada. “No solo habla de la pérdida de un ser querido, sino de la de un tiempo, de un momento… de la sensación de que, cuando un recuerdo se desvanece, una parte de ti se va con él”. Laura lo abrazó, y por primera vez, las lágrimas cayeron por sus mejillas. Eran lágrimas de tristeza, pero también de liberación.

La canción se desvaneció y sin solución de continuidad, Laura puso la última pista que les quedaba. “Free to Decide”. “Esta es para ti, Marcos”, dijo. “Si esta noche te ha enseñado algo, es que no tienes que seguir el camino de nadie más. Solo el tuyo. Eres libre de decidir si quieres seguir creyendo, o no”. La guitarra resonó con una fuerza inusitada, pero hermosa. Era un himno a la libertad personal, un grito de guerra en un mundo apático.

Marcos se levantó. Vio a Laura y a Dani sentados a su lado, con los ojos cerrados, cansados, exhaustos. Se dio cuenta de que no importaba si el concierto era real. Lo que importaba era que ellos habían compartido la búsqueda, el viaje, la música. Era el camino, no el destino. La compañía, no el resultado.

El verdadero concierto no estaba en el escenario de una sala vacía. Estaba en el cassette que se desenrolla y se vuelve a enrollar, en el vinilo que gira, en el laser que surca la pista, en los ecos del pasado, en sus recuerdos compartidos. En ese momento, en esa catedral sin techo, el mundo se sintió menos solo. Y por un instante, sólo por un instante... la neblina se levantó, dejando ver el destello de la esperanza.

Pero los destellos de esperanza eran peligrosos en ese mundo. Una luz roja se encendió en el borde de la catedral. Los Guardianes del Silencio habían regresado. Eran figuras altas, robotizadas, y sin rostro, moviéndose con la precisión de autómatas. Se acercaron sin decir una palabra, y una de las figuras extendió la mano, esperando. Laura, temblando, entregó el Walkman. El Guardián abrió la tapa y sacó la cinta, observándola como si fuera un bicho extraño, para luego romperla en dos. El sonido de la música se desvaneció, y el silencio regresó con más fuerza que antes.

“Reunión subversiva”, dijo el Guardián con una voz sintética. “Circulen. Sepárense”.

Sin más, los tres amigos se vieron obligados a caminar en diferentes direcciones, perdiéndose de nuevo en la neblina. La música había desaparecido de sus manos, pero el eco de la voz de Dolores seguía resonando en sus cabezas. Habían perdido la cinta y el Walkman, pero no el recuerdo de su viaje. Y aunque cada uno se alejaba por su camino, sabían que la chispa que habían encontrado no se había roto. Su concierto seguía vivo, en su interior. Y el mundo, aunque seguía sin alma, tenía ahora la firme esperanza de un final feliz en algún futuro.

Epílogo

To the Faithful Departed , publicado el 29 de abril de 1996, es el álbum más crudo y honesto en la discografía de The Cranberries. Lanzado en un momento de gran éxito comercial para la banda, este disco fue recibido con una respuesta polarizada, tanto por la crítica como por el público.

Comercialmente, el álbum fue un éxito rotundo. Debutó en el número 1 en mercados como Australia y Francia y alcanzó el top 5 en el Reino Unido, Estados Unidos y Canadá. En su primera semana, se vendieron cerca de 100,000 copias en EE. UU., y las ventas globales de más de 6 millones lo consolidaron como un éxito masivo. Sin embargo, su éxito vino acompañado de una recepción crítica mixta, lo que lo diferenciaba de sus aclamados predecesores.

La crítica se dividió. Algunos medios elogiaron la evolución de la banda hacia un sonido más rockero y guitarrero, con un mensaje más político y directo. Otros, en cambio, sintieron que la banda había perdido la dulzura de sus primeros trabajos y que la ira palpable del álbum lo hacía menos accesible. Se le acusó de ser demasiado serio, de sonar "forzado" en sus críticas al sistema.

Aun así, con el tiempo, el álbum ha demostrado ser un testimonio del coraje de la banda. Más allá de las cifras de ventas y las reseñas, To the Faithful Departed se ha mantenido en el tiempo como un disco fundamental para entender la carrera de The Cranberries. Es un álbum que no teme mostrar su vulnerabilidad y su rabia. Es un trabajo que, a pesar de su sonido más duro, es un llamado a la empatía y la paz.

Hoy, la crítica ha cambiado. Se le reconoce como un disco honesto que refleja el agotamiento y la presión de la fama. Las canciones que en su día fueron consideradas demasiado “políticas” o “negativas” son ahora vistas como himnos de la sinceridad, y el álbum es, sin duda, uno de los trabajos más valientes y conmovedores de una banda legendaria.

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La Opinión del Yeyo

Lo que tiene esta banda irlandesa tan extraordinaria, The Cranberries, es esa voz tan dulce y tan melosa, que tenía su cantante femenina, Dolores O'Riordan. Yo personalmente, destaco esa circunstancia, por encima de todo lo demás. Lo que me atrae hasta límites insospechados es la delicada armonía, y timbre que salía por su boca a esta muchacha irlandesa. Hacía unos gorgoritos con la voz que ni los mismísimos ángeles podrían imitarla. Ese canto tirolés, no lo superan ni los propios vecinos del Tirol. Cuando escuché sus primeros discos caí enamorado de su voz.

En cuanto a este To The Faithful Departed, no puedo decir más que cosas buenas; tiene algunos temazos muy comerciales y atractivos para el gran público, pero no por ello, de menos calidad, también tiene algunos himnos contra la guerra, o contra las drogas, también maravillosos, y algunas canciones mas lentas, pero preciosas. Si todo esto lo mezclas en un bol, te queda bonito; si me apuras, hasta agradable. Pero si lo aderezas con un chorrito de voz de angel irlandés, llamado Lola, entonces la receta te queda para chuparse los dedos. Y quieres repetir... Eso me pasa a mi, disfruto tanto de la belleza y delicadeza de las canciones de este álbum, como del timbre y sonido celestial que sale por la boca de Dolores O'Riordan. 

¡Que pena que se nos fue! 

¡Va por ti Lola!

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