Son unas canciones espectaculares, y de una extraordinaria belleza, y un sonido rockero, maravilloso, sencillo y básico, pero fantástico.
Menú de Contenido:
- 1. La luz de la calle 42 (Narrativa)
- 2. El Archivo Multimedia (Vídeo)
- 3. El Podcast del Yeyo (Audio)
- 4. Epílogo y Reseña técnica
- 5. La Opinión del Yeyo
La luz de la calle 42
El vapor acre que se filtraba por las alcantarillas de Nueva York a principios de los años setenta olía a gasóleo quemado, alquitrán humeante y a la humedad rancia acumulada en las entrañas de una metrópolis a punto de estallar. Las fachadas de ladrillo visto de los edificios de apartamentos, deslucidas por décadas de hollín, recortaban el cielo plomizo del atardecer como viejos dientes gastados en la boca de un gigante exhausto. Abajo, en la esquina donde la calle 42 convergía con el bullicio áspero del distrito teatral, el aire pesaba con una densidad casi táctil; una mezcla de gases de escape de los Cadillacs desvencijados y el tufo dulzón del pan quemado procedente de las cafeterías abiertas las veinticuatro horas. La ciudad no dormía, pero tampoco respiraba con facilidad: gemía bajo el peso de una década convulsa que intentaba sacudirse la resaca del sueño hippie para estrellarse contra la dura acera de la realidad urbana.
El Archivo Multimedia
Allí, encajonado entre el soportal de una tienda de ultramarinos con los cristales empañados y la marquesina oxidada de un cine de sesión continua, solía apostarse Samuel "Dusty" Vance. Con poco más de veinticinco años pero con el rostro surcado por las marcas prematuras de la intemperie y las noches al raso, Samuel apretaba la caja de madera de su vieja guitarra acústica contra el pecho como si fuera el único ancla que le impedía ser arrastrado por la marea de transeúntes. Sus manos, de nudillos endurecidos por el frío y las horas de rasgueo incesante, mostraban el rasgo inconfundible del músico auténtico: la mezcla exacta de delicadeza táctil y fuerza bruta acumulada a fuerza de hacer sonar cuerdas de acero melladas sobre diapasón de palisandro desgastado. Su abrigo de pana marrón, deshilachado en los puños, retenía la memoria de cien lluvias urbanas y el aroma acre del tabaco picado que fumaba a escondidas en los descansillos de los portales.
El Podcast del Yeyo
El suelo a sus pies era un mosaico de hojas secas, billetes de metro usados y colillas aplastadas, donde descansa su funda de guitarra abierta con una generosidad dolorosamente escasa por parte de los transeúntes. En el fondo del terciopelo raído apenas refulgían unas pocas monedas de diez centavos y un botón de camisa suelto. La gente pasaba a toda prisa, envuelta en abrigos pesados y sombreros de ala ancha, mirando fijamente hacia el frente con esa ceguera selectiva que solo los habitantes de las grandes capitales desarrollan para ignorar la desesperación ajena. Samuel los observaba pasar en un desfile gris de maletines de cuero, periódicos doblados bajo el brazo y miradas perdidas que jamás se detendrían a reparar en la vibración de una garganta que raspaba los tonos más altos con la misma rabia primaria que aquellos viejos cantantes del Delta.
El viento de la tarde levantaba remolinos de basura frente a la parada del autobús, trayendo consigo el eco distante de las bocinas de los taxis amarillos y el sonido sordo del metro rugiendo bajo el asfalto. Era un paisaje sonoro industrial, mecánico y despiadado, dentro del cual Samuel buscaba desesperadamente una grieta por la que colar su propia voz. Apenas unos metros a su izquierda, el letrero de neón de la tienda de discos parpadeaba en un tono azul eléctrico, proyectando un reflejo tembloroso sobre los charcos de la acera y recordando, con un sarcasmo visual lacerante, el abismo insuperable que separaba a los músicos que sonaban al otro lado del cristal de los que dejaban la piel sobre las baldosas de la calle.
Aquella noche de 1971 no parecía diferente de las cientos que la habían precedido. La garganta le quemaba por la humedad y el cansancio, las puntas de los dedos le escocían tras cuatro horas ininterrumpidas de repertorio sin que nadie se hubiese tomado la molestia de preguntarle el nombre, y los billetes para una cena caliente seguían siendo un espejismo insalvable. Sin embargo, en el bolsillo interior de su chaqueta, bien guardado dentro de una funda de cartón gastada pero intacta, Samuel conservaba su bien más preciado: la copia en cassette de Willy and the Poor Boys, el álbum que los Creedence Clearwater Revival habían lanzado un par de años atrás y que se había convertido en su biblia particular, su manual de supervivencia y la única voz que parecía entender exactamente lo que significaba tocar en una esquina por pura necesidad.
Samuel sacó la pletina portátil de su bolsa de lona, un reproductor con el plástico arañado por los golpes, y presionó el botón de reproducción con el pulgar cansado. El chasquido del mecanismo resonó justo antes de que el groove contagioso y descalzo de "Down on the Corner" comenzara a salir por el pequeño altavoz. Esa intro de bajo, limpia, elástica y marcada por una percusión casi casera con cencerro y lavadero, inundó el portal. John Fogerty no buscaba en esta pista grandes pirotecnias ni distorsiones ampulosas; la genialidad del tema radicaba en su capacidad para recrear el espíritu de una jug band de esquina, un ritmo roots-rock directo al grano que apelaba a la camaradería del músico callejero. Mientras los acordes avanzaban, Samuel no pudo evitar acompañar el ritmo con el pie sobre la madera crujiente de su funda, sintiendo cómo la canción retrataba exactamente su propia realidad: la de unos muchachos llamados Willy y los Poor Boys tocando en la calle por unas pocas monedas, transformando la dureza del asfalto en una fiesta efímera.
—Oye, chico, ese ritmo no suena mal para ser un trasto a pilas —escuchó que le decían desde el soportal de la tienda de ultramarinos.
Era Hank, el dueño del local, un hombre maduro de brazos robustos que se sacudía la harina del delantal mientras observaba la escena con una mueca entre seria y divertida.
—Es el nuevo de los Creedence, Hank —respondió Samuel, deteniendo el rasgueo de su guitarra pero dejando sonar la cinta—. Escucha ese bajo. No necesita más que una tabla de lavar y un cubo de basura para hacer bailar a la calle. Eso es lo que tiene este Willy and the Poor Boys: es un disco que no engaña a nadie. Mientras otros grupos se pierden en solos de veinte minutos e intelectualizan el rock, Fogerty y los suyos te devuelven a la tierra. Es música masticable, de la que se te mete en las botas.
Hank se apoyó en el marco de la puerta, contemplando cómo un par de transeúntes apresurados habían aminorado el paso solo por un segundo, contagiados por la cadencia contagiosa del tema.
—Pues a ver si esa magia contagia a los tacaños de esta manzana, Samuel —dijo el comerciante, lanzándole un paquete de tabaco a medias—. Porque como no reúnas para el plato de sopa antes de que cierre la cocina del callejón, vas a tener que alimentarte solo de ritmo. Y que yo sepa, los acordes no llenan el estómago.
Samuel sonrió con cierta amargura, recogiendo el tabaco mientras la canción llegaba a su fin. Sabía que Hank tenía razón. Down on the Corner era el himno perfecto para abrir el álbum y para dar ánimos, pero la noche neoyorquina no tardaría en mostrar su cara más fría.
El crujido rasposo de la cinta de casete volvió a sonar cuando Samuel pulsó el plástico desgastado de su pletina. Esta vez, las notas descaradas, veloces y galopantes de "It Came Out Of The Sky" inundaron la calle 42 como una descarga eléctrica en mitad de la noche. El rasgueo punzante de John Fogerty, impulsado por una base de rockabilly desbocado, cortó el murmullo denso del tráfico nocturno. Era un tema mordaz y satírico sobre un meteorito caído en un campo y la histeria mediática que desencadenaba, pero sobre el asfalto helado funcionaba como un chute de pura adrenalina. Samuel enganchó el ritmo al vuelo con su guitarra, marcando el pulso con el tacón de sus botas sobre la madera del soportal.
La música penetró en las sombras y la verdadera fauna de la madrugada empezó a reaccionar. Un veterano de Vietnam sin rumbo, con su chaqueta militar raída y la mirada perdida en las aceras, frenó en seco. Al escuchar el martilleo de la batería en la cinta, empezó a dar pisotones rítmicos contra el suelo, liberando tensión a golpe de tacón. Desde el portal continuo, una prostituta envuelta en un abrigo de piel sintética se despegó de la pared; amagó una sonrisa cansada, ajustó sus botas de caña alta y comenzó a balancear las caderas al compás del solo de guitarra, dejando que la música le regalara un paréntesis antes de volver a la búsqueda de clientes.
—¡Esa guitarra quema el aire, muchacho! —gritó un viejo mendigo que empujaba un carro de la compra cargado de mantas y cartones, deteniéndose justo al borde de la acera para seguir el ritmo con la cabeza.
—¡Es la magia de la Creedence! —le respondió Samuel alzando la voz por encima del pequeño altavoz, mientras sus dedos volaban por el mástil para reforzar los acordes—. Escuchad esto. It Came Out Of The Sky no es solo un rock and roll endemoniado; es Fogerty burlándose de los políticos, de la prensa y de la paranoia que nos meten por la tele. Nos dice que si cayera un ovni aquí mismo, en mitad de la calle 42, el gobierno nos cobraría un impuesto por ver el cráter. Es ironía pura a doscientos kilómetros por hora.
—¡Que se queden con el meteorito si quieren, pero que no apaguen esa música! —respondió un marinero que vagaba borracho tras salir de un garito cercano, sumándose al grupo e improvisando un divertido trote cómico alrededor del carro del mendigo.
En pocos minutos, un pequeño corro de noctámbulos y parias de la gran ciudad rodeaba la funda abierta de Samuel. La atmósfera peligrosa y helada de la noche se disipó por un momento mientras aplaudían, compartían tramos de baile y dejaban que el pulso directo de Willy and the Poor Boys los uniera en la misma esquina.
El eco del baile improvisado aún flotaba en el ambiente cuando Samuel detuvo la primera cara de la cinta para saludar al personal, mediante una reverencia, y después continuó.. Pulsó de nuevo el mecanismo y el rasgueo templado, directo y profundamente sureño de "Cotton Fields" comenzó a flotar en la humedad de la noche. Era la visión de John Fogerty sobre el clásico de Leadbelly, una pieza folk-blues reconvertida en un medio tiempo country-rock resplandeciente, donde las guitarras acústicas y la voz rascada de Fogerty pintaban un retablo de nostalgia campestre y raicera. En medio de la selva de hormigón y neones rotos, aquel sonido a tierra mojada y campos infinitos caía sobre la calle 42 como un bálsamo inverosímil.
La prostituta del abrigo de piel sintética, que antes apenas taconeaba sobre la acera, se acercó despacio a la funda de la guitarra. Apoyó su peso en un pilar del soportal, cruzando los brazos y tiritando levemente por la rasca de medianoche. Sus ojos marcados por el rímel descorrido perdieron por un instante la dureza del oficio.
—Esa melodía huele a mi pueblo, muchacho —murmuró ella, sacando un cigarrillo mentolado que Samuel se apresuró a encenderle con sus cerillas desgastadas—. Yo nací cerca de Little Rock, ¿sabes? Antes de terminar tirada en esta alfombra de asfalto. Esa canción suena a lo que dejamos atrás.
—Es el genio de Fogerty, hermana —dijo Samuel, bajando un poco la voz para acoplarse a la calidez de la pista—. Lo increíble de este Cotton Fields dentro de Willy and the Poor Boys es cómo toma un tema tradicional del blues rural y lo hace sonar moderno, directo y universal. No hay pretenciosidad. La Creedence no intenta sonar sofisticada ni meter arreglos de orquesta; respetan la raíz del tema de Leadbelly pero le meten esa energía del rock americano que te hace sentir nostalgia de un lugar en el que tal vez nunca has estado. Es el alma del disco: recordar de dónde venimos cuando la ciudad intenta aplastarnos.
Antes de que la chica pudiera responder, el sonido rítmico de unas botas pesadas sobre la baldosa hizo que el pequeño grupo de mendigos se tensara. De las sombras del callejón emergió el agente O'Leary, un policía de ronda nocturna con la porra de madera en mano y el abrigo azul oscuro abotonado hasta el cuello. Miró al corro de parias, echó un vistazo a la funda con monedas y se detuvo frente al reproductor de casete.
—Vaya, vaya... No sabía que la calle 42 se había convertido en una sala de conciertos a las dos de la mañana, Vance —dijo el agente, aunque su tono carecía de la severidad habitual. Dejó caer una moneda de veinticinco centavos en la funda—. Aunque tengo que admitir que esa música calma a las fieras mejor que mis avisos.
—Solo le estamos poniendo un poco de suela a la noche, agente —sonrió Samuel—. Es la Creedence.
—Ya lo oigo —asintió O'Leary, marcando un ligero compás con la porra sobre el muslo mientras Cotton Fields encaraba su estribillo final—. Mi hijo tiene ese casete metido en el reproductor del coche todo el día. Dice que esos tipos son los únicos que cantan sobre la gente de a pie. Dile a tus "oyentes" que no monten mucho alboroto si no queréis que la patrulla de la quinta avenida venga a despejar la acera.
La chica del abrigo sonrió con ironía y lanzó una bocanada de humo al aire helado, mientras la canción moría lentamente entre aplausos suaves y el murmullo de una esquina que, por unos minutos, había dejado de ser hostil.
Samuel detuvo la reproducción y dejó que el silencio pesara un instante en la esquina. La melancolía de Cotton Fields se disipó rápido cuando pulsó "play" nuevamente y el zumbido de la cinta introdujo un riff de guitarra eléctrica agresivo, cortante y directo. La batería entró como un martillo. No había preámbulos. Era "Fortunate Son". La voz de John Fogerty, rascada hasta el límite de sus cuerdas vocales, escupió las primeras líneas con una rabia contenida que hacía vibrar el pequeño altavoz del casete. El tema era un himno anti-establishment, una crítica feroz y directa a los hijos de la élite política y económica que evitaban ir a la guerra mientras la clase trabajadora era enviada al frente. En esa esquina oscura de Nueva York, la canción sonó como un estallido de insurgencia.
El veterano de Vietnam, que hasta ese momento se había mantenido al margen taconando en silencio, se cuadró. Su mandíbula se apretó y sus manos se hundieron en los bolsillos de su chaqueta de combate descolorida. Se acercó a Samuel, no con amenaza, sino con una urgencia eléctrica.
—Esa maldita canción, chico —dijo con voz ronca, sus ojos fijos en la cinta que giraba—. Esa maldita canción lo dice todo.
—Así es, amigo —asintió Samuel, subiendo el volumen—. Lo mejor de Fortunate Son, y por extensión de todo el Willy and the Poor Boys, es que no es una canción de protesta hippie intelectual. Es rock obrero. Fogerty no está filosofando sobre la paz; está denunciando una injusticia social clarísima: "It ain't me, it ain't me, I ain't no senator's son" (No soy yo, no soy yo, no soy hijo de ningún senador). Es cruda, es rápida y es honesta. La Creedence tomó la rabia de la calle y la convirtió en un proyectil musical de tres minutos. Es crítica social servida con el mejor roots-rock que se ha hecho nunca.
El marine retirado clavó la vista en la funda de la guitarra, llena de monedas.
—Cuando estábamos allí, en el barro, esa era la única música que nos recordaba por qué estábamos luchando y, al mismo tiempo, por qué queríamos volver a casa para quemar el maldito sistema. Es el alma de la clase trabajadora americana gritando justicia. No es música bonita, es música necesaria.
Samuel le dedicó un asentimiento silencioso mientras Fogerty encaraba el último estribillo con su grito desgarrador. La canción murió en seco, dejando una vibración de intensidad en el aire que ni el tráfico nocturno pudo acallar de inmediato. El veterano se alejó hacia la oscuridad del callejón, pero esta vez caminaba con la cabeza un poco más alta.
Samuel detuvo el avance del casete y dio paso a las notas templadas y aparentemente ligeras de "Don't Look Now (It Ain't You or Me)". Con un ritmo alegre y acústico que evocaba el paso cansado de un caminante, la voz de John Fogerty empezaba a enumerar a los trabajadores invisibles que sostenían el mundo —los mineros, los obreros, los barredores— preguntándose quién haría el trabajo sucio cuando nadie más quisiera pringarse las manos. Era un contraste fascinante: una melodía amable y de raíz country que escondía un dardo proletario directo a la conciencia.
Pero la música quedó repentinamente eclipsada cuando de la penumbra del callejón lateral emergió una figura tambaleante. Era un muchacho joven, demacrado, con el rostro pálido como la cera y las pupilas dilatadas tras haberse inyectado su dosis diaria entre la basura. Cayó de rodillas sobre el bordillo húmedo, tiritando violentamente y agarrándose el pecho mientras sofocaba un goteo de espuma por la comisura de los labios.
La fauna de la noche reaccionó al instante. La chica del abrigo de piel sintética corrió hacia él y le sostuvo la cabeza para que no se golpeara contra el suelo, mientras el mendigo del carro dejaba caer su manta para abrigarle el torso tembloroso.
—¡Llama a una ambulancia, agente! —gritó la chica hacia O'Leary, que ya corría con la radio de mano hacia la cabina telefónica más cercana—. ¡Se nos va, se está ahogando!
—Esta es la verdadera trinchera de la ciudad —murmuró el veterano de Vietnam, arrodillándose junto al joven para despejarle las vías respiratorias con la templanza de quien ha visto caer a demasiado hombres en el barro—. La gente del centro no ve esto. Miran hacia otro lado.
Samuel, sin dejar de acariciar levemente las cuerdas de su guitarra para acompañar el volumen bajo de la pletina, contempló la desgarradora escena.
—Eso es exactamente lo que canta Fogerty en este tema —dijo Samuel con voz grave, mirando cómo el grupo de marginados se volcaba en salvar a aquel extraño—. Don't Look Now habla de la gente que nadie quiere ver. De los que hacen el trabajo duro, de los que caen por el camino mientras la ciudad brillante sigue girando. La Creedence no maquilla la realidad; te pone delante el espejo de la clase trabajadora y de los olvidados. Es una canción sencilla en forma, pero brutalmente honesta en su fondo.
Al fondo de la avenida, el ulular distante de una sirena de ambulancia empezó a rasgar la noche, aproximándose a toda prisa para rescatar otra vida al límite en la Nueva York de 1971.
El ambiente en la esquina quedó teñido de un silencio espeso mientras los destellos rojos y azules de la ambulancia se alejaban avenida abajo, llevándose al joven entre el ulular de las sirenas. El agente O’Leary volvió sobre sus pasos, se ajustó el cinturón y le hizo una leve inclinación de cabeza a Samuel antes de perderse en la penumbra de su ronda. Para cerrar la noche, Samuel pulsó por última vez el botón de su pletina. De los altavoces brotó el punteo suave y nostálgico que introducía "The Midnight Special", el tradicional tema carcelario adaptado por la Creedence con una fuerza lírica y espiritual devastadora. La melodía pedía que la luz del tren de medianoche iluminara a los prisioneros, una metáfora perfecta de esperanza para todos los atrapados en sus propias condenas urbanas.
A medida que el ritmo eufórico y el estribillo coral de la canción avanzaban, la efímera magia de la acera comenzó a disolverse. No hubo contratos discográficos, ni cazatalentos saliendo de la nada, ni finales felices. La vida real de los primeros años setenta no funcionaba así.
El marinero, arrastrando los pies y aún algo confuso, se despidió con un gesto torpe y se perdió en dirección a los muelles. La chica del abrigo de piel sintética se subió el cuello para protegerse del viento helado, le dedicó a Samuel una mirada llena de gratitud silenciosa y echó a andar hacia la neón de la avenida en busca de su próxima esquina. El veterano de Vietnam le dio una palmada seca en el hombro a Samuel, se ajustó la chaqueta militar y se sumergió en el metro sin decir una sola palabra más. Uno a uno, la pequeña fauna nocturna que por un instante había formado una familia al abrigo de Willy and the Poor Boys se fue dispersando, reabsorbida por la inmensa y despiadada maquinaria de Nueva York.
—The Midnight Special es el cierre perfecto para esta fiesta —murmuró Samuel para sí mismo, mientras sus dedos acariciaban las últimas notas en el diapasón de su guitarra—. La Creedence supo agarrar un himno de los olvidados de las cárceles del Sur y convertirlo en un canto universal. Nos dice que, aunque la noche sea oscura y la calle te golpee, siempre hay una luz que puede devolverte la fe, aunque sea por tres minutos.
La cinta llegó al final con un chasquido seco del reproductor. El silencio regresó de golpe a la calle 42, más pesado y frío que antes.
Samuel guardó con cuidado su cinta de casete en el bolsillo interior del abrigo de pana. Agachándose con las articulaciones entumecidas por el rasca de la madrugada, recogió las escasas monedas que habían quedado en el terciopelo de su funda raída: apenas lo suficiente para un café caliente al día siguiente. Guardó la guitarra, cerró los cierres metálicos con un golpe sordo y se la echó a la espalda. Sin nadie mirando, sin aplausos y sin más público que la niebla que salía de las alcantarillas, el músico callejero echó a andar hundiendo las manos en los bolsillos, buscando un soportal protegido o un tramo de rejilla de metro que soltara algo de aire tibio para poder pasar la noche. La ciudad continuaba su curso indiferente, dejando atrás la amarga moralina de que el verdadero arte de la calle casi nunca encuentra recompensa, salvo el efímero refugio de haber compartido la música con quienes más la necesitaban.
Epílogo y Reseña
Lanzado al mercado el 2 de noviembre de 1969 por el sello Fantasy Records, Willy and the Poor Boys se erigió de inmediato en uno de los pilares fundamentales del roots-rock norteamericano en una época convulsa. En un momento de máxima tensión social por la guerra de Vietnam y el fin del sueño hippie, la banda liderada por John Fogerty logró una hazaña comercial deslumbrante al alcanzar el número 3 en la lista Billboard 200 de Estados Unidos y coronar el número 1 en las listas del Reino Unido. Impulsado por el éxito arrollador de sencillos dobles como "Down on the Corner" y la incendiaria "Fortunate Son" —que escaló hasta el top 3 del Billboard Hot 100—, el álbum no tardó en conseguir la certificación de Disco de Platino por la RIAA. En aquel momento, la crítica especializada se rindiá ante la habilidad del grupo para empaquetar una potente carga de protesta social y reivindicación de la clase trabajadora dentro de melodías de apariencia sencilla y un pulso rítmico irresistible, consolidando a Creedence Clearwater Revival como el altavoz indiscutible del pueblo llano.
Con el paso de las décadas, la prensa musical ha elevado la estatura de Willy and the Poor Boys de un mero éxito comercial a la categoría de obra maestra imprescindible del siglo XX. Publicaciones de la talla de la revista Rolling Stone lo incluyeron en su célebre lista de los 500 mejores álbumes de todos los tiempos, destacando la asombrosa madurez creativa de Fogerty al concebir una banda ficticia de calle para devolver al rock a sus raíces más puras. La crítica contemporánea coincide en señalar que el álbum ha envejecido con una frescura envidiable, superando la prueba del tiempo gracias a su producción orgánica y despojada de artificios. Lo que en 1969 sonaba como una respuesta cruda y directa al contexto político del momento, se lee hoy como un monumento a la música de raíz americana donde el blues, el country, el gospel y el rockabilly conviven en perfecta armonía.
El legado de este trabajo trasciende las cifras para instalarse en la memoria colectiva como la banda sonora definitiva de una generación que buscaba refugio e identidad en medio del caos. El álbum no solo consagró el sonido Sureño fabricado paradójicamente desde Berkeley, California, sino que ofreció una lección magistral de cómo la música popular puede ser al mismo tiempo un canal de entretenimiento de masas y una herramienta de dignidad sociopolítica. Hoy en día, escuchar Willy and the Poor Boys sigue invocando esa misma imagen imborrable: la de unos músicos de esquina marcando el ritmo sobre el asfalto frío, recordando a los oyentes de cualquier época que, mientras haya una guitarra y una causa, la luz del tren de medianoche siempre volverá a encenderse para los olvidados.
La Opinión del Yeyo
Siempre he dicho, y lo podéis comprobar en La Playlist del Yeyo, que el rock americano, me vuelve loco, me encanta, me seduce, y me atrae tanto, que no puedo evitar escucharlo y disfrutar de estas bandas americanas en cualquier momento, o en cualquier situación… Y concretamente, esta banda, los Creedence Clearwater Revival, me apasionan y les tengo en muy alta estima; y ya para rizar el rizo, este Willy and the Poor Boys es un pedazo de disco, impresionante, uno de los mejores de su carrera indiscutiblemente.
Tiene unas canciones impresionantes, de una belleza insuperable, las icónicas Fortunate Son, Down on the Corner, Cotton Fields o The Midnight Special, compiten en calidad musical, con lo mejor de aquellos años finales de los 60, y eso que los Creedence no querían tanta sofisticación en su música, como el rock psicodélico de la época, que era más elaborado, más artificioso, y buscaba la tecnología de aquellos tiempos. Son unas canciones espectaculares, y de una extraordinaria belleza, y un sonido rockero, maravilloso, sencillo y básico, pero fantástico.
Lo que más valoro de este disco, y de esta banda de rock, es precisamente eso, su crudeza, su interpretación básica, y sencilla, pero genial. Y el sonido primitivo de sus instrumentos, que tenían toda la fuerza del mundo, y que no necesitaban ayuda de producción, ni de un estudio de grabación. Al contrario, quería demostrarnos que el buen sonido, el buen rock, no necesita de nada más que su propia autoridad, su propio peso. Por eso, el buen rock, el de los Creedence, se puede tocar perfectamente en la calle, con sus instrumentos básicos, y sin ayuda de nada, solo su saber estar, y su saber tocar.
Y a La Playlist del Yeyo, este buen rock le encanta, y por eso lo incluye en su repertorio, y enriquece su contenido. Y por eso lo quiere compartir con quien quiera escucharla.
Si te consideras admirador, fan o simplemente quieres entretenerte un poco más con esta potente y rockera banda americana, Creedence Clearwater Revival, te propongo que le eches un vistazo a estos nuevos post de La Playlist del Yeyo, que versan sobre algunos discos de los CCR, como por ejemplo,
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